Vendte hjem efter 11 timer på job, og derhjemme ventede et sært syn:
G. stod i køkkenet. Ved et tændt komfur. Troede næsten at jeg var fuld og så syner. Men nej...han var faktisk i gang m. at lave mad.
Flæskekugler. Stod menuen på.
Han kaldte dem godt nok for frikadeller.
Og nej, jeg er ikke ond. Eller utaknemmelig. Men de var lavet af Frikalet-pulver. Ergo hedder de flæskekugler.
Og nu ligger jeg på sofaen. M. ildelugtende fødder. Og er så træt, at jeg finder mig i, at G. har taget magten over fjernbetjeningen.
Så vi ser noget doku/reality om Roskilde festivallen.
Jeg skal aldrig på festival. I hvert fald ikke noget m. at sove i mudder, dele toilet m. 32265 andre mennesker og etagevaske mig m. vådservietter.
Ved, at jeg ville være marineret i alkohol og miste enhver sund fornuft.
Ved nærmere eftertanke...
