Det går ad helvede til. Jeg har simpelthen så ondt af mig selv, at jeg næsten ikke kan være i min egen krop.
Den er i øvrigt heller ikke et lækkert sted at være. Fyldt med snot og slim og elendighed. Og så hart jeg googlet hoste + slim og som det første popper Google selvfølgelig frem med "Cancer". Det er klart.
Fem dage på sofaen og jeg bliver vanvittig. Min ryg gør ondt af at hoste, jeg sover i intervaller, fordi jeg hoster. Og jeg er hudløs under næsen og har et forbrug på 15 pakker lommetørklæder - og still counting.
Jeg er sur og tvær og ynkelig i en sjælden set grad.
Fuck hoste, fuck snot, fuck feber, fuck muskelsmerter, fuck lorteklovnene, fuck Joachim B. Olsen og hans totalte fravær af social intelligens. Fuck dårlige film på Netflix, fuck mit udseende uden make-up, fuck sladderspaltefjolser, fuck sladder, fuck vendekåber, fuck edderkoppespind, som jeg kan se jeg har en del af i loftet. Fuck periodevis manglende lugtesans, fuck hovedpine, fuck falske amøber, fuck efterligninger, fuck dumme drømme. Fuck fuck fuck. Og fuck.
Jeg er så proletar-agtig i disse dage, at jeg ligger med en tom indkøbspose fra Meny. Den ligger på gulvet og er proppet med brugte snotklude. Jeg søber mit svælg i hostesaft, som ingen videnskabelige undersøgelser har kunnet bevise virker. Jeg sidder næsten med næsesprayen limet fast i næseboret.
Og i går smed jeg et ildfast fad ud, fordi jeg ikke orkede at gøre det rent.
Det kan ikke rigtig blive mere ynkeligt og selvudslettende.
