Gråstænkt roder i bil et sted på landet.
Teenagedatter er på værelse bag nedrullede gardiner. Dagslys er stærkt overvurderet.
Teenagesøn snakker bag lukket dør via Skype. (Og jeg lytter næsten ikke)
Og banearbejdere sørger for at jeg får gratis fodmassage. De skifter skinner, og det rumler i hele hytten.
Og jeg er doven. Og det er ikke fordi jeg mangler opgaver.
* Walk-in closet har været under angreb. Der ligger tøj i meterhøje bunker.
* Soveværelse også under angreb. Ligner at hjemmeværnet har holdt øvelse.
* Vasketøjskurv har haft bulimi og glemt at kaste op.
* Terranda ligner noget der er blevet vendt på hovedet.
* Der skal laves mad. (Men kødet er frossent).
* Ben skal barberes. Ikke specielt feminimt når hår stikker ud gennem strømpebukser.
Og så trænger jeg egentlig også til et bad. Perlende Latter gør alt hvad hun kan for at slå fast med syvtommersøm, at hun er tilbage som køkkenchef. Hvilket betyder at hun faktisk er den kvindelige udgave af B.S.
Får ligesom gæster i morgen eftermiddag. Så skal virkelig have styr på hytten. Vi mødes hos mig i morgen, 2 x yndlingskolleger og senere yndlingschef, for ligesom at forberede os mentalt på tysk ædegilde. Et par glas vin må være på sin plads. Sådan lige for at være rustet til at møde diverse diagnoser uden for arbejdstiden.
Svend Svingarm er i tvivl om han kan finde det. Jeg er ikke i tvivl om at vi kan se når han kommer. Hans gangart (flaksende arme) udløser vindstød i trætoppene.
Mivert kommer også. Altså, det siger han at han gør. Men da vi skulle til vinsmagning, meldte han sig også til. Sagde at han sagtens kunne finde vej, for han havde en gps. Han dukkede dog aldrig op, og ugen efter var han ikke på job. Gad vide hvor den gps sendte ham hen?
Ej for helvede, hvor har jeg lyst til at lave en Ctrl. Alt Delete på mig selv.
